Buscando vida un martes

Es locura ver un alzamiento de bienes
una noche de un viernes
a rastras por una raya en la cumbre;
es anclarse al pasado
ver y dejar a un lado
caridades de bolsillo
arrastrando su propia podredumbre;
parece totalmente correcto
atragantarse, en concreto,
en una marea vociferante
de grandes e incrédulas paciencias;
y parece arrogante, el motivo, al instante,
después de arrancar del calor
una efímera llama de existencia.

Se cree que la gente
no tiene acera, que espera
a que crezca del suelo;
algunos, a veces, cogen escaleras,
sondean quién tocará el cielo.

Por eso me encuentro
buscándome un martes,
sin vida resuelta, sin previo equipaje.
Por eso me como los trenes de mi travesía,
por eso me escribo: por encontrar vida.

Yo y el sol

Yo, que quiero acariciar

paredes de papel que un tiempo atrás

dejé crecer

por rutina.

El sol, que tiende a masticar

las sombras que ya nadie quiere ver

en libertad,

que rompen la marisma.

Yo, que tiemblo al descubrir

cristales que al pisarlos

me recuerdan  tragos

que ingerí por ti.

La luz, que espera en un rincón,

risueña, repentina,

recién amanecida por un resbalón

del sol.

Y yo, me pierdo una vez más

jugando en un compás de melodías

que terminan donde el mar

pierde la vida.

Resurgiendo entre cenizos despertares.

El cielo que se evade

entre los tiempos que me invaden;

llueven rayos de tormenta,

aún me arañan las respuestas.

Si me rozan los amagos

me hundo de cieno en un lago

para ahogar todas las penas,

que aún hay miel en la colmena.

VERANO

Verano

La puerta blanca sin torcer,

la podredumbre del querer

me llama,

ya ni acaricio con los pies

la tierra que me vio crecer

en llamas;

se muestra tierno y a la vez

de un hueso duro de roer

que ladra,

como un cielo al amanecer

que no conoce de quién es

el alba.

Llegó el verano y asoló la primavera

a sólo un metro para huir,

y se esparció la luna por toda la acera,

quizás sea mejor así.

113

113

 

Te busco entre miradas

y te pierdes,

te busco con palabras

y me muerdes,

te miro en la distancia

y me asientes,

te miro en cercanía

y te sorprendes.

Pregunto por tu vida

y te resientes

y busco en las esquinas lo que aprendes,

me prendo en un segundo

si me quieres,

me rompo en puro humo

si no vienes.

Te tengo y no te tengo

por tenerte,

te siento y no te siento

por lo inertes

que son mi sino y tu camino

mientras vierten

esperanzas atrofiadas

que se duermen.

Tú me arrancaste el corazón

y yo a ti 

ni una palabra.

Flores

Flores (para tus muertos)


Y no eran rosas las flores,

eran del color de tus mejillas,

de olores descafeinados y siluetas

sin preguntas.

Juglares de lugares remotos

y banquetes cortos.

Eran frescas y claras y oscuras,

amigas de la luna y la locura;

naturaleza regalada

que nada tiene que envidiar a los bosques

ni a los dioses,

compuestas por su inequívoca indiferencia.

Plantada,

bajo tierra,

fiel amiga de raíces y gusanos,

se despierta la semilla

para un nuevo amanecer.

Y yo, pala en mano,

echándome mierda encima

a ver si crezco de una vez.