Flores

Flores (para tus muertos)


Y no eran rosas las flores,

eran del color de tus mejillas,

de olores descafeinados y siluetas

sin preguntas.

Juglares de lugares remotos

y banquetes cortos.

Eran frescas y claras y oscuras,

amigas de la luna y la locura;

naturaleza regalada

que nada tiene que envidiar a los bosques

ni a los dioses,

compuestas por su inequívoca indiferencia.

Plantada,

bajo tierra,

fiel amiga de raíces y gusanos,

se despierta la semilla

para un nuevo amanecer.

Y yo, pala en mano,

echándome mierda encima

a ver si crezco de una vez.